Are şi iarna farmecul ei.
Anotimpul în care siluetele se întrevăd cel mai bine. Sezonul mohorât în care
podoabele lucitoare nu-şi mai au rostul. Rămân doar esenţe de morfologie. Axe, linii, structuri. Promisiunea
habitusului. Speranţe care dau tonul volumetriei şi echilibrului interior,
pentru explozia compoziţiei din primăvara sufletului pulsând acolo, în fibra
ascunsă. Oare câte (ne)cuvinte îşi spun siluetele în tăcerea iernii?
El a
întins spre mine o frunză ca o mână cu degete.
Eu am
întins spre el o mână ca o frunză cu dinţi.
El a
întins spre mine o ramură ca un braţ.
Eu am
întins spre el braţul ca o ramură.
El şi-a
înclinat spre mine trunchiul
ca un
umăr.
Eu
mi-am înclinat spre el umărul
ca un
trunchi noduros.
Auzeam
cum se-nteţeşte seva lui bătând
ca
sângele.
Auzeam
cum se încetineşte sângele meu
suind
ca seva.
Eu am
trecut prin el.
El a
trecut prin mine.
Eu am
rămas un pom singur.
El
un om
singur.
(Nichita Stănescu - "Necuvintele")